VERSO A TIERRA

Jornadas Mistralianas en La Rioja- Navarra

2011-08-31T10:30:00.005+02:00

Con la colaboración de los poetas y amigos, Isabel De Rueda, Adrián Pérez, Ana Patricia Santaella, Manuel Saborido, Miguel Correa, Teo Basterra, Enrique Pérez, Julián Borao, Mari Carmen López, José María Soto, Mariela González, Cristián Martínez, la Asociación Literaria "Amigos de la Poesía de La Rioja Baja", los residentes en las residencias "Nuestra Señora del Pilar y San Jorge" (Alfaro), "Ciudad de Arnedo" (Arnedo) y "San Jerónimo" (Estella) y todos los que quieran venir a participar de la fiesta mistraliana.

Desde aquí, gracias a todos por hacerlo posible.

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2011-04-27T18:48:00.000+02:00

Adiós Gonzalo Rojas

2011-04-25T16:14:00.006+02:00

Requiem de la mariposa

Sucio fue el día de la mariposa muerta.
Acerquémonos
a besar la hermosura reventada y sagrada de su pétalos
que iban volando libres, y esto es decirlo todo, cuando
sopló la Arruga, y nada
sino ese precipicio que de golpe,
y únicamente nada.

Guárdela el pavimento salobre si la puede
guardar, entre el aceite y el aullido
de la rueda mortal.
O esto es un juego
que se parece a otro cuando nos echan tierra.
Porque también la Arruga...

O no la guarde nadie. O no nos guarde
larva, y salgamos dónde por último del miedo:
a ver qué pasa, hermosa.
Tú que aún duermes ahí
en el lujo de tanta belleza, dinos cómo
o, por lo menos, cuándo.

Gonzalo Rojas

II Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos

2011-03-24T09:02:00.001+01:00

En homenaje y conmemoración del natalicio de nuestra Premio Nobel Gabriela Mistral, se celebrarán del 6 al 9 de abril las II Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos, donde se verá reflejado más que nunca el espíritu de la gran poeta chilena y la esencia de su legado tanto literario como docente, que la ha convertido en una de las mujeres más relevantes de la historia de la literatura universal. Este Proyecto se llevará a cabo con el financiamiento del “Fondo de Fomento del Libro y la Lectura” del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes, la colaboración de la Ilustre Municipalidad de Vicuña, y que será dirigido y coordinado por el destacado poeta Benjamín León.
En esta ocasión el carácter popular y la participación activa a través de actividades y eventos literarios en la comunidad, de la que la poeta formara parte, serán las notas distintivas que acompañarán a un gran número de estudiosos de su obra, a instituciones internacionales y a la Ilustre Municipalidad de Vicuña, en la concreción de unas Jornadas que pretenden fomentar el valor de la cultura como elemento fundamental para la comunicación entre los pueblos. El carácter internacional de las Jornadas aportará al evento una difusión más allá de las fronteras chilenas y destacará la memoria de una mujer visionaria que hoy día es un ejemplo de que la cultura y la educación son los pilares donde se fundamenta el crecimiento de los pueblos y la trasmisión de su legado más rico y profundo. En este marco, se continuará con el proyecto de conformar y fomentar bibliotecas rurales en el Valle de Elqui, que comienza con el pueblo de Diaguitas al que se irán sumando las restantes localidades.
Para la realización de este proyecto se abrirá una campaña de cooperación internacional a través de envío de libros por correo desde todo el mundo, libros que podrán ser de todas las áreas y temáticas; la variada procedencia de estos aportes contribuirá al enriquecimiento cultural de la zona y supondrá una proyección de estos lugares cordilleranos.
Así lo destacó el coordinador de estas jornadas, el escritor Benjamín León, quien además es el último ganador de los Juegos Florales de Vicuña.

En esta ocasión se contará con la presencia de destacados invitados, tanto nacionales como internacionales, que aportarán sus exposiciones y plantearan debates abiertos a la participación de la comunidad. Entre ellos destacan estudiosos y poetas de reconocida trayectoria nacional, como Jaime Quezada, Iván Carrasco, Javier Bello, Jorge Rosas Godoy, Andrés Morales, Julio Piñones, y doctores de varios países latinoamericanos como, Cecilia Corona Martínez de Argentina, Mónica Salinas de Uruguay, Navale Quiroz de Perú; así como una delegación de escritores y artistas andaluces compuesta por Inma Calderón, Sara Castelar Lorca, Isabel de Rueda, Manuel Saborido y Ana Patricia Santaella; así como también con la destacada presencia del “bailaor flamenco” mexicano – español Alonso Real. Además, se contará con la participación activa de alumnos y docentes de la Universidad de La Serena.
Las II Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos mantienen su carácter gratuito y participativo; coloquios, conferencias, música y folklore, visitas a colegios, sesiones de cine y teatro, performance e intervenciones magistrales de tan destacadas personalidades en el panorama literario internacional, configurarán unas Jornadas culturales sin precedentes en la tierra de la Mistral y que situarán a Vicuña en un lugar privilegiado en la celebración de la cultura y las letras.
En este sentido, la primera autoridad comunal, Fernando Guamán, agradeció la posibilidad de llevar a cabo este evento por segunda vez en Vicuña, comuna que se enaltece en desarrollar este tipo de actividades, por lo que seguirán en la senda de realizarlas cada dos años.

La continuidad de las Jornadas sienta sus bases con esta segunda entrega, tras una primera convocatoria que resultara un verdadero hito en la región y que congregó en una misma empresa a todos los sectores de la sociedad; escritores, estudiosos, estudiantes y el pueblo en general, quienes tuvieron oportunidad de compartir el valor de un legado cultural indiscutible y de profundo calado a nivel mundial, destacando así la labor de la que fuera primera poeta de nuestra lengua en obtener el Premio Nobel de Literatura en la historia de las letras universales y que ahora sigue viva y presente a través de su labor como docente y reformadora de los sistemas educativos, de su inconmensurable obra y también de sus raíces latinoamericanas.
El abril de Mistral reconoce ahora su exponente más relevante y hace honor a su poeta desde los corazones de su gente, de su memoria, de sus niños y de un profundo legado cultural que ahora se abre a los ojos del mundo.

OAZA DE CUVINTE - Traducción al Rumano de Andrei Langa y selección de textos de Ana Muela

2011-02-14T10:22:00.003+01:00

Gracias a Andrei Langa y Ana Muela por tener en cuenta mis versos para que formen parte de este maravilloso proyecto de traducción al rumano, me siento muy honrada y muy feliz de que hayan pensado en mí para formar parte de este grupo de poetas que ahora ven sus textos en este precioso idioma. La labor de estos dos poetas es generosa y desinteresada, desde aquí mi más sincero agradecimiento y admiración a ambos.

Se puede visitar aquí:

http://www.oazadecuvinte.com/

MENINAS VAMOS AO VIRA - El delicado vestido del portugués

2011-02-09T15:36:00.004+01:00

Ayer me encontré con esta maravillosa sorpresa, un regalo que no tengo palabras para agradecer como se merece. Mis versos vestidos con la delicadeza del portugués y este agradable lugar donde se pueden leer poemas de autoras de diferentes nacionalidades y estilos, tanto en su lengua original como en portugués. Un lugar para disfrutar verdaderamente.

Muchísimas gracias a Alberto Augusto.

Se puede visitar aquí:

http://meninasvamosaovira.blogspot.com/

Catapult to mars y Gordon Mason

2011-01-13T22:05:00.004+01:00

Quiero destacar desde aquí la labor de Gordon Mason, poeta y traductor escocés, que ha tenido la gentileza de traducir algunos poemas míos al inglés en su blog "Catapult to mars", un lugar donde se dan cita poetas ingleses y españoles y donde se puede leer poesía en ambas lenguas. Su labor altruista es un regalo y un ejemplo de dedicación a la poesía. Para él mi más sincero agradecimiento.

Se puede visitar aquí:

http://catapulttomars.blogspot.com/

Francisco Basallote y Papel Literario: La palabra insistente

2011-01-05T12:08:00.006+01:00

Quiero agradecer desde aquí a Francisco Basallote el generoso gesto de reseñar "Verso a tierra", su trabajo me ha emocionado, no sólo por su calidad como autor y como crítico, también por esa cercanía que se intuye cuando los caminos se cruzan y hacen surgir esa empatía maravillosa y reconfortante.
Gracias a Francisco, por sus ojos, y gracias también a la Revista Papel Literario por abrir sus puertas a estos versos.

http://www.papel-literario.com/

(Clicar en Articulos: La palabra insistente)

Un poema de Enrique Pérez Arco

2010-12-23T11:40:00.005+01:00

6

Aquella luz mojada por el recuerdo
nutre aún los árboles, el ramaje
inmóvil, la respiración que brota
del tacto en la intemperie.
Hay que llegar temprano
entre dos luces
y abrir la herida con precisión.
El interior derrama un silencio vivo.
Sobre la corteza el ámbar cristaliza
abrasado por el aire
y los dedos se manchan de profundidad.
La recolección del incienso
en el fondo oscuro deja un vacío
que arde hecho aroma detrás de los ojos.

Inédito

La herida frente a todo, la incisión necesaria para que el silencio ensanche la memoria y sea palabra, signo vivo que siente, quizás frío, quizás uno mismo en su desnudez más cierta, quizás todo cuanto importa…el silencio se desprende de la nada y se convierte en materia pura, en la búsqueda que no tiene fin, en el camino que nos lleva a todas y a ninguna parte, pero en definitiva: un vacío que arde hecho aroma detrás de los ojos.

La poesía de Enrique Pérez Arco discurre en un lenguaje poético de un nivel extraordinario, es la calma, el silencio, la sonoridad pausada del paisaje que se funde siempre en el hecho poético, es también la hondura del que roza con los dedos la delicada línea donde termina el mundo y comienza el vuelo… poesía sin artificio, capaz de crear una atmósfera tan cercana como elevada, una poesía altamente reflexiva que nos conduce, sin forzarnos, por la emoción más limpia y es capaz de remover los pilares más profundos del ser con la sencillez del que siente la poesía como un hecho vital y cotidiano.

Mirar desde dentro hacia adentro, ese es el ángulo desde el que Enrique construye esta realidad entre dos luces, este callar diciendo en la mirada.

Enrique Pérez Arco ha publicado "La Extensión", Editorial Patrañas, 2006, un libro imprescindible en la poesía actual española.

Aquí una reseña del libro:

http://revistaespantapajara.blogspot.com/2009/07/revista-espantapajara-edicion-de-julio.html

Vino al mundo el 9 de diciembre de 2010

2010-12-13T10:21:00.002+01:00

Y vino en uno de los lugares más hermosos del mundo, en Ronda.

Alter ego

2010-12-02T11:39:00.007+01:00

Ella habla un idioma sin apóstrofes,
se alimenta del negro, vive
a veces,
en el sonido angosto del cuchillo
al penetrar el duelo
o la ceniza.

Otras veces la rosa, la maraña
de insectos
y el goteo del sol sobre las formas:

siempre llueve a este lado de la melancolía.

Muere sin hacer ruido, cuidadosamente
como mueren los lirios
y los pájaros tristes,
con la noche,
conmigo
sobre mi lengua extraña:

molde del corazón,
yo misma.

Poema gordiano

2010-11-09T16:32:00.005+01:00

“es acá, nudo gordiano
y los ojos que me habitan
en sentido contrario”

Gonzalo Rojas

Este es el árbol donde intuyo el cuervo,
leve es la distancia de su augurio a mi boca,

leve también la siniestra corona
sin cabeza posible.

Desde aquí,
todo lo que huye se vuelve luz difusa
o lastre
o abreviatura informe de los ojos:

a fronte praecipitium
a tergo lupi.

Yo recibí unos pies para este mundo,
con sus huellas erectas, y el surco en el que vibran
sus raíces desnudas,
ellos me recorren erizados de hambre
y deshacen el yugo que no basta,
la ecuación que no basta,

su naturaleza impropia

que no basta.

Nadie sabe de mí en esta rama sola
donde el nudo corrige la obviedad de la cuerda,

tengo una vida aérea surcando mis bolsillos
que gime,
se delata
y reconstruye el cuerpo de la idea:

me seduce este grito paralelo
que está formando el mundo sobre el mundo.

2

2010-10-21T17:13:00.003+02:00

Han venido del mar las voces y el salitre,
las heridas livianas del domingo,
el sueño de los cáñamos,

han traído consigo la ternura
de las manos pequeñas,
su temblor diminuto,
su aire indescriptible.

Han venido del mar, como tu acento leve
donde aguarda el invierno

y la ceguera

y el pulso de los náufragos.

Presentación Madrid

2010-09-09T12:21:00.001+02:00

Un corazón para la noche

2010-08-02T12:35:00.007+02:00

a Miguel Hernández

“Silencio que naufraga en el silencio
de las bocas cerradas de la noche”

Miguel Hernández

La ciudad donde habitas
es un enjambre vivo de memoria,
el corazón de un niño y sus agujas dulces,
la revolución del trueno
sobre los pechos blancos de las madres,
el silbo herido de tu voz
cayendo, todavía,
con la tierra a su espalda.

Gritas silencio,
para las voces muertas de los muros
para los grises fuegos donde mueren más rojas las palabras
para la soledad del puño
para el sudor vendido de los escaparates
para la lucha enferma que no cesa
de arrastrar sus mendigos.

Gritas un corazón para la noche
donde la sangre alargue las cosechas heridas
de los muertos que amamos,
un corazón nombrando por tu boca
los apellidos tristes del silencio.

De "Verso a tierra", 2010

Viaje a la piedra

2010-07-05T14:54:00.002+02:00

De mi lengua despiertan las aves de la noche
y el idioma del hambre,
estoy pensando en ti como se piensa en la avaricia,
penetrada de aliento.

Tú cruzas la respiración y los escombros
y juegas a mi nombre,

yo, viajo hacia la piedra.

Sucedo en el desorden
mientras las piernas gritan el lenguaje del vértigo
y la palabra cae,
extensa
como tu cuerpo en la memoria,

el yugular gemido,
la sangre con sus perros.

Viajo hacia la piedra, sí,
donde la voz gotea las manzanas obscenas
y bebo un corazón
y escupo pájaros:

putas golondrinas que regresan siempre.

distanasia

2010-06-22T13:29:00.006+02:00

sonrío, la locura me presta sus juguetes,
nadie bebe conmigo mientras mi risa
cae
a esta hora sin lengua,

la miro,

es hermosa la niña que se intuye en el humo

aumenta el aire en su color sonámbulo,
rige sobre las cosas y las ama,
yo también las amo,

es más fácil amarlas si van a abandonarte

aspiro su contorsión de nube
su filigrana impúdica:

respiración-precipicio

un gigante inquieto de brazos aromáticos

el tabaco viviendo para mí,
como los animales dóciles,

como el fusil

o el arsénico

no estoy enferma,
sólo acostumbro a dar algunas flores
a la tumba verde
que me crece por dentro

Centro Andaluz de las Letras

2010-04-12T12:23:00.001+02:00

El caminante

2010-03-08T13:33:00.004+01:00

Al pueblo chileno

Camina, sobre la madera enferma y el espliego,
sobre telares rotos
y huesos que se muerden, camina,
como animal sin lengua
sobre la cicatriz del aire, trazos de mar
lento, como el olvido, palpitando, tal vez
entre los fósforos
y el miedo.

Hay un techo guardando la soledad del sur,
el lugar donde tu corazón gotea
un niño y una hogaza.

Chile roto y largo, camina.

Tríptico de la derrota

2010-01-05T15:10:00.001+01:00

1

Yo debía a la tarde su profundo mutismo
ese color incierto a prohibiciones
a resumidas manchas de pobreza anidando en los muslos.
Debía todo el frío y aquella suciedad del aire
que escarba entre las piernas.

Insisten esas formas de la luz
la eyaculada curva
el oscuro descuento de la profundidad,
un hombre derrotado me cuelga de los pechos.

2

Debía del lenguaje su religión siniestra
la evocación al ángel de curvada escritura
su inmaculada pluma contándome a pedazos.

Insiste ese vaivén de la tormenta
el rayo penetrando la sed y la saliva,
una mujer se duerme bajo el ala del cuervo.

3

Debía las costuras y ese riel meloso de las venas
la tierna empuñadura del deseo subiendo a la garganta.
Debía la posesión entera y el ser
más, más tuya y más, en la diluida forma del enjambre.

Insiste el prostituido mar abriendo a la derrota
su sal de cordillera,
y queda un amor solo cobijado del cuerpo.

De "El Pulso"

VIII

2009-12-10T16:22:00.009+01:00

Sí, perdóname el cuerpo,
perdóname la sangre que me agita, roja y sucia
que me embiste por dentro y se contiene
para no salir de golpe hacia tu corazón dormido,
desnudo de niñez, ciego de árboles.

Haz de mí un animal sonoro
y dame la palabra para que la mastique
para hacer con ella ave funeraria o pedregal
donde el tiempo nombre sus raíces
y sume al alfabeto su condición de espora,
vida de cuantas vidas sucesivas leguen sus multiplicaciones.

Dame la voz enferma, mutilada
para que sólo yo la escuche y la consuele
y me inyecte en los años la mitad del dolor
que por tu faringe cruza
o cae,
como sonámbulo erial de invierno.

No perdones los ojos, los ojos de mi madre,
las colecciones de ojos que apuntan a la nuca,
los ojos de mis hijos, de los hijos varones de la noche
o de las hijas ciegas que cuelgan del deseo.
Marca con el dedo cada franja de blanco,
cada pregunta que en la luz detiene la retina
y en un himno carcelario condena la hermosura.

Derríbame en la rabia de mil generaciones
y sígueme desnudo, muerte adentro,
con la boca cosida de cadáveres
hasta poder fingir, como Pessoa,
que alguna eternidad nos alimenta.

Sé verdugo de todo cuanto nombre
y deja que me incline para morir despacio
mientras siembro naciones en el verbo,
hazme negación y tinta,
pero deja este armazón que late
y me sostiene
para que te columpie,
para que te resbale como gota incendiaria
y amadamente tuyo surja de tus huesos.

Ahora que caemos sobre el día
ya sin alas
y el corazón nos ata con el látigo agudo de la tierra,
haz con tu voz un nido

y perdóname el cuerpo.

De "El Pulso".
EH Editores. Jerez de la Frontera, Cádiz. 2009

María Zambrano... Claros del bosque

2009-07-22T14:54:00.003+02:00

La luz definitiva

2009-05-05T17:39:00.002+02:00

.
.

Como si el aire abriera tras el aire
esa tristeza arbórea en que se mecen
los huérfanos del frío,
como si llueve adentro desde ninguna parte
y esa misma distancia, que no existe,
acercara su luz definitiva. Así sucede el verbo,
el tinte umbilical de la saliva que te cruza la sangre
con su bestia nocturna.

Y los mares de Elytis parecen suficientes
y sus islas me tocan la curva de los pechos
y todo es tan eterno que se duele de vida
con la velocidad de los relojes.

Si en lo irracional se alzan los nidos de la piedra,
el lenguaje infinito,
y la muerte se niega a contener sus márgenes

¿por qué mis muertos siguen tan razonablemente muertos?
.

Lisboa

2009-03-30T15:58:00.000+02:00

Las calles de Lisboa se muerden las esquinas
y lamen en secreto la pobreza,
suena un gemido frágil que roza como un fado,
como lágrima dulce,
como un verso sanguíneo de Pessoa
fluyendo por la vena del farsante.

Caes sobre el mundo como un crujido obsceno,
niña de rodillas sucias,
arena penetrada de palidez y escombro,
las orillas del Tajo te escupen en las nalgas
cuando estás más desnuda,
cuando suenas a carne y a pendiente
y lésbica te agitas.

No hay palabras que toquen este silencio sucio
que brota en todas partes,
ese aroma lascivo de los perros subiendo por los muslos,
y tú, tan suya
balbuceas en la lengua del vencido toda oscuridad perversa
y ofreces al amor el esqueleto.

Vas a la noche azotada de cal, preñada de claveles,
y amas, amas como no es posible amar
sin la prolongación del ángel,
sin la piedra que lentamente curva tu honda anatomía.

Tu desnudez ya no te pertenece
ni tus rezos
ni la espina cruel de tu blancura donde se rompe el aire.

Porque tú, niña despeinada de río,
con dulcísimo temblor de gorriones

has girado en el mar.

La línea plana

2009-03-19T13:14:00.000+01:00

A José María Pinilla

¿Escuchas, José María, cómo se dobla el mar entre los dedos?

Podría ser mañana
esa estación en la que insistes con voz y sin latido,
el soplo de la orilla que me devuelve el verso, el intocable,
la mínima esperanza en los relojes.

Puedo escuchar ahora ese horizonte leve que se inquieta
y de un tajo divide los silencios:
uno para tu cuerpo,
que llorará la sangre hasta quedarse seca
y otro para el mar,
donde la forma helada de la tarde construye el abandono.

Porque estabas equivocado, sí, nunca han sido bellas las gaviotas
ni la felicidad es una línea plana al nivel de la arena,
porque tuviste que morirte ahora, este mes sin garganta
tan mudo y tan humano.

Yo sé que el olvido es un mal que no contiene el tiempo,
que se precipitaron
cordones de vacíos en tu boca
pero a veces, uno espera el llamado de los puertos
porque ellos conocen todas las despedidas
y saben reclamar la vuelta del frágil navegante.

En un lugar de la Habana hay una mujer que llora
con las manos manchadas de tabaco,
ella no sabe la razón de que le crezcan lágrimas en marzo,

pero tú y yo, José María,
lo sabemos.

El año que se ahogaron los gigantes

2009-02-13T10:01:00.000+01:00

Todas íbamos a ser reinas.

Gabriela Mistral

El año que se ahogaron los gigantes
nadie tenía una corona
ni un verano con sueños de chiquilla que hablara de los pájaros,
nadie tenía la edad de los naranjos cuando saben a verde
y clavan en el labio su edad escandalosa.

Los ojos de Alfonsina eran todos los ojos
sumándose a las aguas
y amaron toda soledad de golpe
y se supieron hembras.

Se adentraron los silbos en el pelo
mientras el mar dolía en una sola gota,
ya no quedaban muertos que llorar
y no quedaban niños azulando las noches,
las formas de la higuera anidaron los muslos
como frutos austeros que sin pudor se olvidan.

El año que se ahogaron los gigantes
ella amaba la tristeza del árbol
la huella quebradiza de los montes sobre la gravedad del vientre
y otoños que parían cinturas amarillas.
Ella soñaba uvas en la paz del sarmiento
y supo que el poeta era la única verdad sonora,
la tierna obstinación a lo que sangra.

Háblame, Juana, dime en qué lugar
las violetas forman un cimbel de palomas,
en qué segundo el fruto de las torvas riega los helechos
para comprender la llama,
para saberse entera.
Dime, qué animal se trenza al hilo del mistral
y todo es una sola luz que te parte las uñas.

¿Acaso en esta oscuridad me ves,
saben ellas que el lirio es un arma imposible
para matar la lengua de los amores muertos?

Sí, todas íbamos a ser reinas.

El Puente de Sirat

2009-01-13T12:25:00.000+01:00

"Abandone toda esperanza quien entre aquí"
Dante Alighieri

El anillo del miedo sigue escupiendo piedras
y en esta ciudad crujen cementerios en la nuca,
sólo el llanto distingue la tierra del cemento
donde crecen frutales como niños desnudos,
livianos como tallos de orquídea
y solos, solos como el lenguaje de las enredaderas
sobre la rigidez de las paredes.

Llueven irregulares cantos en las voces del mundo,
los tiranos descansan sobre la palma de la mano izquierda
y putas de uñas rojas arañan los blasones
sobre los que se duermen,
llueven señores de la guerra en patios de colegio,
aquellos que empuñaron los pájaros del frío
para construir la muerte.

Abandone la fe ese corazón que osara ser de carne
que supiera del limbo silencioso donde la sangre ruge
tan fértil y distinta,
todas las geografías se contorsionan a las puertas
de una tierra sin nombre, deslabrada
donde un niño asustado reclama a Beatriz entre cadáveres.

Hay aleteos de manzanos en las aceras frágiles de Gaza,
escucho la palabra que nunca llegó ilesa
a los labios del huérfano,
escucho su esqueleto cayendo de lo oscuro
a la ciudad que grita
y llora
y pesa como un muerto.

El puente de Sirat emerge de la tierra,
sobre el alambre caminan sin edad ciegas legiones
y están cayendo flores al infierno.

Poética - Acto II

2009-01-07T13:59:00.002+01:00

La poesía es un acto de soledad multitudinario.

Poética - Acto I

2008-12-16T14:06:00.002+01:00

La poesía es como el mal amor, nos deja viviendo con el peso de saber que somos absolutamente prescindibles.

Maram

2008-11-12T17:06:00.001+01:00

La rumeur des âmes ne parvient pas à l’oreille du gardien du feu

Elle se brise sur la vitre qui nous sépare, nous emprisonnant dans l’invisible

La plainte des colombes ne parvient pas aux grottes

Mais s’évanouit dans le mutisme de l’espace.

Il n’est point de couleur pour la souffrance

Point de couleur pour l’espérance

Le ciel absorbe les prières comme un utérus

Comme un téléphone public dans un quartier bruyant

La voix gémit

Se balance sur une corde fragile

Ne l’entendent ni les saints ni les anges ni les chiens

Assoupis au seuil des étables

Qui protègent les loups de la chair des agneaux

Midi flambe

Et l’aurore fait mal comme une paroi rugueuse, comme

Le berger des cimes perdues dans l’altitude

Nul espoir

Que les nuages légers deviennent le cours du vent

...

El rumor de las almas no llega al oído del guardia del fuego

Rompe en el cristal que nos separa, encarcelándonos en lo invisible

La queja de las palomas no llega hasta las grutas

Sino se esfuma en el mutismo del espacio.

No hay color para el sufrimiento

No hay color para la esperanza

El cielo absorbe los rezos como un útero

como un teléfono público en un barrio ruidoso

La voz gime

se balancea sobre una frágil cuerda

no lo oyen ni los santos ni los ángeles ni los perros

adormecidos en el umbral de los establos

que protegen a los lobos de la carne de los corderos

El mediodía arde

y la aurora duele como una pared áspera, como

el pastor de las cumbres perdidas en la altitud

Ninguna esperanza

que las nubes ligeras se conviertan en el curso del viento

Maram Al Masri

Traducción: François-Michel Durazzo